Olympia

Al atacar a un rebaño, una tigresa dio a luz y poco después murió.
El cachorro creció entre las ovejas y llegó él mismo a tomarse por una de ellas,
y como una oveja llegó a ser considerado y tratado por el rebaño.
 
Era sumamente apacible, pacía y balaba, ignorando por completo su verdadera naturaleza.
Así transcurrieron algunos años.
 
Un día llegó un tigre hasta el rebaño y lo atacó.
Se quedó estupefacto cuando comprobó que entre las ovejas había un tigre que se comportaba
como una oveja más. No pudo por menos que decirle:
 
- Oye, ¿por qué te comportas como una oveja, si tú eres un tigre?
 
Pero el tigre-oveja baló asustado.
 
Entonces el tigre lo condujo ante un lago y le mostró su propia imagen.
 
Pero el tigre-oveja seguía creyéndose una oveja,
hasta tal punto que cuando el tigre recién llegado le dio un trozo de carne ni siquiera quiso probarla.
 
- Pruébala, le ordenó el tigre.
 
Asustado, sin dejar de balar, el tigre-oveja probó la carne.
En ese momento la carne cruda desató sus instintos de tigre
y reconoció de golpe su verdadera y propia naturaleza.
 
El Maestro dice: El ser humano común está tan identificado con la burda máscara de su personalidad
y su ego que desconoce su genuina y real naturaleza.

Era un hombre que había sido encarcelado.
A través de un ventanuco enrejado que había en su celda gustaba de mirar al exterior.
Todos los días se asomaba al ventanuco, y,
cada vez que veía pasar a alguien al otro lado de las rejas,
estallaba en sonoras e irrefrenables carcajadas. El guardián estaba realmente sorprendido.
Un día ya no pudo por menos que preguntar al preso:
 
- Oye, hombre, ¿a qué vienen todas esas risotadas día tras día?
 
Y el preso contestó:
 
- ¿Cómo que de qué me río? ¡Pero estás ciego! Me río de todos esos que hay ahí.
¿No ves que están presos detrás de estas rejas?
 
El Maestro dice: Por falta de discernimiento puro, no sólo estás en cautiverio,
sino que ni siquiera llegas a darte cuenta de que lo estás.

He aquí que un hombre entró en una pollería. Vio un pollo colgado y,
dirigiéndose al pollero, le dijo:
 
- Buen hombre, tengo esta noche en casa una cena para unos amigos y necesito un pollo.
¿Cuánto pesa éste?
 
El pollero repuso:
 
- Dos kilos, señor.
 
El cliente meció ligeramente la cabeza en un gesto dubitativo y dijo:
 
- Éste no me vale entonces. Sin duda, necesito uno más grande.
 
Era el único pollo que quedaba en la tienda. El resto de los pollos se habían vendido.
El pollero, empero, no estaba dispuesto a dejar pasar la ocasión.
Cogió el pollo y se retiró a la trastienda, mientras iba explicando al cliente:
 
- No se preocupe, señor, enseguida le traeré un pollo mayor.
 
Permaneció unos segundos en la trastienda.
Acto seguido apareció con el mismo pollo entre las manos, y dijo:
 
- Éste es mayor, señor. Espero que sea de su agrado.
 
- ¿Cuánto pesa éste? -preguntó el cliente.
 
- Tres kilos – contestó el pollero sin dudarlo un instante.
 
Y entonces el cliente dijo:
 
- Bueno, me quedo con los dos.
 
El Maestro dice: En un atolladero tal se halla todo aspirante espiritual
cuando verdaderamente no se compromete con la Búsqueda.

Se trataba de un perro callejero.
 
Le gustaba curiosear todos los rincones e ir de aquí para allá.
Siempre había sido un vagabundo y disfrutaba mucho con su forma de vida.
Pero en una ocasión penetró en un palacio cuyas paredes estaban recubiertas de espejos.
El perro entró corriendo en una de sus acristaladas estancias
y al instante vio que innumerables perros corrían hacia él en dirección opuesta a la suya.
 
Aterrado, se volvió hacia la derecha para tratar de huir,
pero entonces comprobó que también había gran número de perros en esa dirección.
Se volvió hacia la izquierda y comenzó a ladrar despavorido.
Decenas de perros, por la izquierda, le ladraban amenazantes.
Sintió que estaba rodeado de furiosos perros y que no tenía escapatoria.
Miró en todas las direcciones y en todas contempló perros enemigos que no dejaban de ladrarle.
En ese momento el terror paralizó su corazón y murió víctima de la angustia.
 
El Maestro dice: La percepción errónea conduce a la muerte espiritual.
Sólo el discernimiento purificado abre una vía hacia el despertar definitivo.

El rey había entrado en un estado de honda reflexión durante los últimos días.
Estaba pensativo y ausente. Se hacía muchas preguntas,
entre otras por qué los seres humanos no eran mejores.
Sin poder resolver este último interrogante,
pidió que trajeran a su presencia a un ermitaño que moraba en un bosque cercano
y que llevaba años dedicado a la meditación, habiendo cobrado fama de sabio y ecuánime.
 
Sólo porque se lo exigieron, el eremita abandonó la inmensa paz del bosque.
- Señor, ¿qué deseas de mí? -preguntó ante el meditabundo monarca.
- He oído hablar mucho de ti -dijo el rey-. Sé que apenas hablas,
que no gustas de honores ni placeres, que no haces diferencia entre un trozo de oro
y uno de arcilla, pero todos dicen que eres un sabio.
 
- La gente dice, señor -repuso indiferente el ermitaño.
- A propósito de la gente quiero preguntarte -dijo el monarca-.
¿Cómo lograr que la gente sea mejor?
 
–Puedo decirte, señor -repuso el ermitaño-, que las leyes por sí mismas no bastan,
en absoluto, para hacer mejor a la gente. El ser humano tiene que cultivar ciertas actitudes
y practicar ciertos métodos para alcanzar la verdad de orden superior
y la clara comprensión. Esa verdad de orden superior tiene, desde luego,
muy poco que ver con la verdad ordinaria.
 
El rey se quedó dubitativo. Luego reaccionó para replicar:
 
- De lo que no hay duda, ermitaño, es de que yo, al menos,
puedo lograr que la gente diga la verdad; al menos puedo conseguir que sean veraces.
El eremita sonrió levemente, pero nada dijo. Guardó un noble silencio.
 
El rey decidió establecer un patíbulo en el puente que servía de acceso a la ciudad.
Un escuadrón a las órdenes de un capitán revisaba a todo aquel que entraba a la ciudad.
Se hizo público lo siguiente:
“Toda persona que quiera entrar en la ciudad será previamente interrogada.
Si dice la verdad, podrá entrar. Si miente, será conducida al patíbulo y ahorcada”.
 
Amanecía. El ermitaño, tras meditar toda la noche, se puso en marcha hacia la ciudad.
Su amado bosque quedaba a sus espaldas. Caminaba con lentitud. Avanzó hacia el puente.
El capitán se interpuso en su camino y le preguntó:
 
- ¿Adónde vas?
 
- Voy camino de la horca para que podáis ahorcarme -repuso sereno el eremita.
 
El capitán aseveró:
 
- No lo creo.
 
- Pues bien, capitán, si he mentido, ahórcame.
 
- Pero si te ahorcamos por haber mentido -repuso el capitán-,
habremos convertido en cierto lo que has dicho y, en ese caso,
no te habremos ahorcado por mentir, sino por decir la verdad.
 
- Así es -afirmó el ermitaño-.
 
Ahora usted sabe lo que es la verdad… ¡Su verdad!