Olympia

En la mitologia griega Céfalo era un eolio, hijo de Deyoneo, rey de la Fócide, y Diomede. Céfalo se casó con Procris, una hija de Erecteo, y ambos se habían jurado eterna fidelidad. Eos, la diosa de la aurora, estaba condenada a enamorarse consecutivamente de mortales, por decisión de Afrodita, que no le perdonaba el haberla encontrado en el lecho con su amante Ares. Tras el desafortunado fin que tuvo su primer amado mortal, Orión, Eos se encaprichó de Céfalo. Le secuestró e intentó hacerlo su amante, pero Céfalo la rechazó recordando los votos de fidelidad de su esposa. Entonces Eos trató de convencerle de que Procris faltaría a su promesa a cambio de riquezas, lo que Céfalo negó indignado. Para dejar que se convenciese por sí mismo, Eos dio a Céfalo la forma de un tal Pteleón, y bajo esta apariencia le dejó marchar para que probase la castidad de su mujer. Fingiendo ser otro, Céfalo intentó sobornar a su amada con una corona de oro. Al ver que Procris accedió, faltando a su promesa, se volvió entristecido a los brazos de Eos, con la que tuvo un hijo al que llamaron Faetonte (que según otros autores era hijo del Céfalo anterior) que posteriormente fue robado por Afrodita para que cuidara de sus templos. Mientras tanto, Procris, huyendo de su soledad en Atenas, viajó hasta Creta, donde el rey Minos la sobornó para que fuera su amante regalándole a Laelaps, un perro infalible en la caza, y una jabalina que nunca erraba en el blanco, ambos regalos de Artemisa. Pero temiendo la ira de la esposa de Minos, famosa hechicera, se disfrazó de muchacho y regresó a su tierra natal, confortándose con la práctica de la caza, de la que era gran aficionada. El destino quiso que precisamente en una cacería se volviera a encontrar con Céfalo, que no la reconoció. Éste envidiaba el sabueso y la lanza de Procris, y le propuso que se los vendiera. Pero la joven, que ya se había dado cuenta de que Céfalo era su gran amor, le contestó que sólo se los daría si la hacía su amante. Céfalo accedió, y en su primera cita Procris le reveló, llorando y arrepentida, su verdadera identidad. Así, ambos esposos se reconciliaron, y tuvieron un hijo llamado Arcisio, que sucedería a su padre como gobernante de su reino. Este Arcisio fue el abuelo de Odiseo, hijo de Laertes.

 
Soñé que tenía dos cajas en mis manos que Dios me había dado, una era negra y la otra dorada.
Me dijo :"Pon tus penas en la caja negra, y tus alegrías en la dorada".
Hice lo que me había dicho y guardaba en cada caja según Dios me lo había indicado.
 
Noté que la caja dorada se hacía cada vez más pesada y la negra seguía tan ligera como antes.
Con curiosidad abrí la caja negra para averiguar el por qué,
y me dí cuenta que tenía un gran agujero en el fondo, por lo que todas mis penas se habían ido.
Se lo mostré entonces a Dios y le pregunté dónde estaban mis penas.
 
El sonrió y me dijo : "Hijo mío, yo las tengo".
Le pregunté entonces: "Señor, ¿Entonces, por qué me diste dos cajas?
¿Por qué la dorada y por qué la negra con el agujero?".
El Señor me respondió: "Hijo mío, la dorada es para que cuentes todas las bendiciones que te doy,
y la negra es para que dejes ir tus problemas y penas y no los cargues siempre".

 
Ese tren que cruza Castilla
de madrugada, ese tren largo y perezoso
que se detiene acá y allá, en lugares previstos pero desconocidos,
que se mueve en la noche
como si se incendiara un bosque entero y amplio,
no puede ser el del olvido.
A través de lo oscuro, de las obligaciones
deprimentes,
tú puedes comprobarlo. Estamos lejos
uno de otro y todo sirve
para marcar bien las distancias;
y sin embargo, el aire de la noche,
el sueño, el despertar de tanta ausencia,
me traen recuerdos vivos, restos puros
de todos los naufragios:
el mar mediterráneo en calma (en mi ciudad o en Nápoles),
un pinar castellano, o bien
un día de junio a pleno sol entre mis brazos.
 
¡Tanta dicha no puede ser irrepetible!
 
Yo busco tu silencio de otros días,
tus palabras de entonces, la belleza
de un gesto tuyo, el resplandor seguro
de aquellos instantes.
Busco las cosas ciertas,
las que me salvan de no estar contigo
día a día, por siempre.
y te pregunto desde esta hora triste:
los momentos felices
¿han de partir con ese tren
que ahora cruza Castilla, han de perderse oscuramente,
sin piedad, en la noche?
 
Carlos Sahagun

 
Año 1980:
Viajas en un avión de Iberia,
te dan de comer y te invitan a lo que quieras de beber,
todo servido por azafatas espectaculares en un asiento en el que caben dos como tú.
 
 
 
Año 2010:
Entras en el avión abrochándote el cinturón de los pantalones
que te han hecho quitar para pasar el control,
te sientan una butaca en la que si respiras profundo
le metes el codo en el ojo al de al lado
y si tienes sed el azafato te ofrece una carta con las bebidas
y sus precios subidos un 50% porque sí.
Y no protestas por si acaso cuando aterrizas
te meten el dedo por el culo para ver si llevas drogas.