Olympia

 
Ricardo tiene una casa en la colina. En esa casa hay un misterioso trastero.
Lleno de muebles viejos, retratos, percheros, revistas y ropa usada.
En una caja marrón estaba guardado un sombrero de copa, que de vez en cuando,
se asomaba para ver si podía salir de la caja. Se llamaba Sombrerete.
 
Cuando no había nadie en la casa, los muebles del trastero salían a jugar.
Los muebles decían al ver aparecer a sombrerete fuera de su caja.
¡El gran caballero Sombrerete!. ¡El más elegante del trastero!.
El trastero, no tenía ventanas, era un lugar oscuro.
 
Una pequeña bombilla iluminaba la habitación. Se llamaba bombillita y era muy risueña y coqueta.
Se pasaba todo el día, luciendo de aquí para allá. Siempre siendo la protagonista.
¡Qué coqueta!. Cuanto más la miraban más luz daba. Se hizo muy amiga de Sombrerete.
El pobre sombrero, estaba enamorado de bombillita, pero nunca se lo dijo.
Se consideraba muy poquita cosa para ella
 
El sombrero pensaba: ¡Nunca se fijará en mí!. Un día hacía mucho frío,
los muebles se pusieron a jugar como siempre, -¡Querían entrar en calor!.
- ¡Estaban helados¡ A Bombillita se le ocurrió una idea:
-¡Ya sé, os iluminaré con toda mi fuerza y os calentaré!.
 
Todos le dieron las gracias.
¡Espero que funcione, dijo ella riendo!.
¡Brillaba y brillaba!.
¡Y tanto brilló, que explotó!.
¡Pobre bombillita, era tan linda!.
 
Ricardo bajó al trastero y al intentar encender la luz,
se dio cuenta que la bombilla estaba hecha mil pedazos. Cogió una nueva y la puso.
También era hermosa, pero todos se acordaban mucho de bombillita.
Cuando Ricardo se marchó. Todos miraron hacia el cielo y dijeron. ¡Adiós bombillita!.
-¡Mucha suerte!. -¡No te olvidaremos!.
La puerta del trastero se cerró y todos los muebles se fueron a dormir.

 
Escalón a escalón, una cansada
mujer asciende como si del centro
de la tierra subiera. De allá adentro
honda sombra retiene en la mirada
 
Implacable le impone la escalera
su destino de tramos sucesivos.
Muertos ahora parecen los que vivos
deseos fueron de la primavera
 
Al mirarla subir tan abatida,
me pareció la imagen de la vida
resignada, y haciéndose la fuerte.
 
Mas sin embargo esta mujer subiendo
la escalera infinita, ahora comprendo
que es la imagen segura de la muerte.
 
Leopoldo de Luis

 
Una tarde un nieto charlaba con su abuela sobre los acontecimientos actuales cuando él preguntó:
—¿Qué edad tienes abuela?
La abuela respondió:
—Bueno, déjame pensar un momento...
 
Nací antes de la televisión, las vacunas contra la polio, las comidas congeladas,
la fotocopiadora, los lentes de contacto y la píldora anticonceptiva.
No existían los radares, las tarjetas de crédito, el rayo láser ni las prostitutas en línea.
No se había inventado el aire acondicionado, el lavavajillas, las secadoras
(las prendas se ponían simplemente a secar al aire fresco).
El hombre todavía no había llegado a la Luna y no existían los aviones
de propulsión a chorro para pasajeros.
 
Tu abuelo y yo nos casamos y recién después vivimos juntos,
y en cada familia había un papá y una mamá. “Gay” era una palabra respetable en Inglés
que significaba una persona contenta, alegre y divertida, no homosexual.
De lesbianas nunca habíamos oído hablar y los muchachos no usaban aros.
Nací antes de la computadora, las dobles carreras universitarias y las terapias de grupo.
La gente no se analizaba, salvo que el médico les ordenara un examen de sangre o de orina.
 
Hasta que cumplí 25 años, llamé a cada policía y a cada hombre “señor” y a cada mujer
“señora” o “señorita”. En mis tiempos la virginidad no producía cáncer.
Nuestras vidas estaban gobernadas por los 10 Mandamientos, el buen juicio
y el sentido común. Nos enseñaron a diferenciar entre el bien y el mal
y a ser responsables de nuestros actos.
Creíamos que la comida rápida era lo que la gente comía cuando estaba apurada.
Tener una relación significativa era llevarse bien con primos y amigos.
Tiempo compartido significaba que la familia compartía unas vacaciones, no un condominio.
 
No se conocían los teléfonos inalámbricos y mucho menos los celulares.
Nunca habíamos oído hablar sobre la música estereofónica, las radios FM, casettes, CD's,
DVD's, máquinas de escribir eléctricas; calculadoras (ni siquiera mecánicas, y menos aún,
las portátiles). “Notebook” era una libreta para anotaciones. “Sale” se decía cuando
alguien salía. A los relojes se les daba cuerda cada día. No existía nada digital,
ni los relojes ni los indicadores con numeritos luminosos en los artefactos del hogar,
ni en las máquinas.
 
Hablando de máquinas, no existían los cajeros automáticos, los hornos a microondas
ni las radio-reloj-despertador. Para no hablar de los video-casettes
o las filmadoras de video. Las fotos no se veían al instante y en colores.
Había sólo en blanco y negro y su revelación y copiado demoraba más de 3 días.
Las de colores no existían.
Si en algo decía “Made in Japan” se lo consideraba de mala calidad, y no existía
“Made in Korea” ni “Made in Taiwan” ni “Made in Tailand”.
 
No se había oído hablar de “Pizza Hut” ni “McDonald's”, del café instantáneo,
ni de los endulzantes artificiales.
Existían tiendas donde se compraban cosas por 5 y 10 centavos. Los helados,
los pasajes de colectivo y las gaseosas: todo costaba 10 centavos.
Se podía comprar un coche nuevo por menos de 1.000 dólares, pero... ¿quién los tenía?
 
En mi tiempo, “hierba” era algo que se cortaba y no se fumaba; “Coca” era una gaseosa;
“Chip” significaba un pedazo de madera; “hardware” era la ferretería y el “software”
no existía. Fuimos la última generación que creyó que una señora necesitaba
un marido para tener un hijo. Ahora dime, ¿cuántos años crees que tengo?
 
—Y... abuela... ¡Más de 200 años ! —contestó el nieto.
—No, querido ... ¡solamente 56!