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11 marzo 2009 3 11 /03 /marzo /2009 18:39


 
Ella despidio a su amor
El partio en un barco en el muelle de san blas
el juro que volveria
y empapada en llanto ella juro que esperaria
miles de lunas pasaron
y siempre ella estaba en el muelle
esperando
Muchas tardes se anidaron
se anidaron en su pelo
y en sus labios

Llevava el mismo vestido
y por si el volviera no se fuera a equivocar
los cangrejos le mordian
su ropaje, su tristesa y su ilucion
pero el tiempo se escurrio
y sus ojos se le llenaron de amaneceres
y del mar se enamoro
y su cuerpo se raizo
en el muelle

Sola
sola en el olvido
sola
sola con su espiritu
sola
sola con su amor el mar
solaaaaaaaa
en el muelle de san blas

Su cabello se blanquio
pero ningun barco a su amor le devolvia
y en el pueblo le decian
le decian la loca del muelle de san blas
una tarde de abril
la intentaron trasladar al manicomio
nadie la pudo arrancar
Y del mar nunca jamas la separaron

Sola
sola en el olvido
sola
sola con su espiritu
sola
sola con su amor el mar
solaaaaaaaa
en el muelle de san blas

Sola en el olvido
Sola con su espiritu
Sola con su amor el mar

Sola
sola en el olvido
sola
sola con su espiritu
sola
sola con su amor el mar
solaaaaaaaa
en el muelle de san blas

Se quedo
Se quedo
Sola, sola
Se quedo
Se quedo
con el sol y con el mar
Se quedo hai
Se quedo hasta el fin
se quedo hai
se quedo en el muelle de san blas

Sola, sola, sola.

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Published by Ramazzotti - en Musica
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11 marzo 2009 3 11 /03 /marzo /2009 18:07


Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.


Antonio Machado

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Published by Ramazzotti - en Poesia
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10 marzo 2009 2 10 /03 /marzo /2009 12:27


Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.


Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.


Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.


Pablo Neruda

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9 marzo 2009 1 09 /03 /marzo /2009 12:27

 

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
        jugando llamarán.

  Pero aquellas que el  vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
        ¡esas... no volverán!.


  Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
        sus flores se abrirán.

  Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
        ¡esas... no volverán!


  Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
        tal vez despertará.

  Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
        ¡así... no te querrán!


Gustavo Adolfo Bécquer

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9 marzo 2009 1 09 /03 /marzo /2009 12:13

Comienzo este Blog con mucha ilusión y que espero compartir con todos vosotros.
Así que manos a la obra y a ver como sale este proyecto.

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Published by Ramazzotti
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