Olympia

En la mitología griega Atabirio era el dios más antiguo de los rodios, personificación del sol. Los cretenses que colonizaron Rodas lo hacían hijo de Preto (el primer hombre) y Eurínome (la diosa de la creación). Era una variante del dios hitita Teshup, y a su vez derivó, con la helenización de la isla, en la figura de Zeus Atabirio, una manifestación del principal dios del panteón griego. Su animal sagrado era el toro, de cuya representación, con discos solares y otras simbologías, se han encontrado varios ejemplos en Rodas. Los robos de ganado dedicado al sol son frecuentes en las historias mitológicas, y en particular en la de Autólico y Sísifo, personaje que Robert Graves cree que podría tratarse de una evolución del mismo Atabirio. En el templo que Altemenes construyó en el monte Atabirio (Rodas) había dos toros que bramaban siempre que se avecinaba una desgracia, ahuyentando así a los malos espíritus. Estrabón afirmaba que Rodas se llamaba antiguamente Atabiria en honor de este dios.

Había un señor muy aprensivo respecto de sus propias enfermedades y sobre todo,
muy temeroso del día en que le llegara la muerte.
Un día, entre tantas ideas locas, se le ocurrió que quizás él ya estaba muerto.
Entonces le preguntó a su mujer:
-Dime mujer ¿no estaré muerto yo?
 
La mujer rió y le dijo que se tocara las manos y los pies.
- ¿Ves? ¡están tibios! Bien, eso quiere decir que estás vivo.
Si estuvieras muerto, tus manos y tus pies estarían helados.
Al hombre le sonó muy razonable la respuesta y se tranquilizó.
Pocas semanas después, el hombre salió bajo la nieve a hachar algunos árboles.
 
Cuando llegó al bosque se sacó los guantes y comenzó a hachar.
Sin pensarlo, se pasó, la mano por la frente y notó que sus manos estaban frías.
Acordándose de lo que le había dicho su esposa, se quitó los zapatos y las medias,
y confirmó con horror que sus pies también estaban helados.
En ese momento ya no le quedó ninguna duda, se "dió cuenta" que estaba muerto.
 
- No es bueno que un muerto ande por ahí hachando árboles- se dijo.
Así que dejó el hacha al lado de su mula y se tendió quieto en el piso helado,
las manos en cruz sobre el pecho y los ojos cerrados.
A poco de estar tirado en el piso, una jauría comenzó a acercarse a las alforjas
donde estaban las provisiones. Al ver que nada los paraba, destrozaron las alforjas
y devoraron todo lo que había de comestible.
 
El hombre pensó:
- Suerte que tienen que estoy muerto que si no, yo mismo los echaba a patadas.
La jauría siguió husmeando y descubrió al burro atado a un árbol.
Fácil presa era de los filosos dientes de los perros. El burro chilló y coceó,
pero el hombre sólo pensó qué lindo sería defenderlo,
si no fuera porque él estaba muerto.
 
En algunos minutos dieron cuenta del burro, sólo unos pocos perros seguían royendo algún hueso.
La jauría, insaciable, siguió rondando el lugar.
No pasó mucho tiempo hasta que uno de los perros olió el olor del hombre.
Miró a su alrededor y vio al hachero tirado inmóvil en el piso.
Se acercó lentamente (muy lentamente, porque el hombre era muy peligroso y engañador).
En pocos instantes, todos los perros babeando sus fauces rodearon al hombre.
 
-Ahora me van a comer- pensó-. Si no estuviera muerto, otra sería la historia.
Los perros se acercaron ...y viendo su inacción se lo comieron.
FIN.

Autor: Desconocido

Era grande la noche. Estábamos en ella
con todos los impulsos dispuestos para el beso.
Se quemó el filamento de la única estrella
y un cosquilleo eléctrico nos palpitó en los huesos.
 
La luna se estiraba como una gata en celo.
La tierra tomó un hondo tibior de carne abierta.
Docenas de emociones cayeron en tu pelo.
Nos hallamos, de pronto, con la alegría despierta.
 
Dios se encogió de un golpe y se escondió en tu traje.
El pájaro del miedo se nos fue del paisaje.
Olvidamos el alma y el pecado.
Todo nos dejó solos: la luna y el vestido.
La noche era profunda como un lecho mullido.
 
Jorge Debravo

No me preguntes cuántos años tengo...
Pregúntame, cuántas cartas mandé y cuántas recibí.
No me preguntes cuántos años tengo,
sino, cuántos besos dí,
Besos de amor!
 
Si la juventud en mí , todavía es una fiesta,
si aprovecho todo a cada instante, y si bebo de la taza de la vida gota a gota...
¡Entonces poco me importa cuántas gotas quedan!
No me preguntes cuántos años tengo, sino...
 
Pregúntame si tuve hijos,
Si los supe educar..., qué obras hice...
Pregúntame por mis amigos...
y si fui capaz de hacer a alguien feliz...
 
No me preguntes cuántos años tengo, sino...
pregúntame qué libros leí... por dónde anduve... qué hice...
pregúntame qué historias me acontecieron, cuántos versos escribí, cuántos leí, cuántos canté...
Y así, solamente así, por muy blancos que estén mis cabellos,
por muchas arrugas que surquen mi rostro, me podrás llamar:
 
“¡EL JOVEN!"
 
Y, quienes me vean pasar por aquí,
o por allí... no sabrán de hecho mi edad, pero tendrán la certeza de que,
¡he vivido!
 
Autor: Moacyr José Sacramento