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24 mayo 2010 1 24 /05 /mayo /2010 11:34

Gris.jpg

 

Desde muy pequeño todo lo que le rodeaba era diferente,
nunca entendía por qué los demás podían disfrutar de aquellas grises tardes,
de aquellos grises juegos o de las grises historias del viejo ermitaño del pueblo.
 
Sus mayores tenían razón, no se debe jugar con el suelo mojado, no se pueden tocar los animales,
esto no se toca, esto no se hace, esto no se puede.
Estaba convencido de que los demás muchachos eran de otro mundo,
pues cuando tenían la menor oportunidad ignoraban las correctas indicaciones de los mayores.
 
Los mayores siempre tienen la razón, ¿Por qué no les escuchaban?,
¿Por qué no les hacían caso?.
Pasaban los meses y los demás niños continuaban con sus grises juegos,
sus grises risas, mientras él realmente iba por el buen camino;
aquél que los mayores le marcaban.
 
Un día, la más pequeña del grupo, se acercó y le pregunto:
¿Por qué no juegas con los demás?
¿Jugar? – contestó - Según los mayores, jugar es cosa de niños.
Pero, ¿acaso no eres tú un niño como todos nosotros? – replicó la niña –
 
Por un segundo, todo lo que le rodeaba comenzó a tomar color.
Pensó en todo aquello que según los mayores estaba bien, pero que ahora para él empezaba a ser gris.
Las palabras de la pequeña habían conseguido que, por primera vez,
diera color a todo aquello que le estaba vedado.
 
Nuestro pequeño aprendió que ser niño no es cuestión de edad.
 
Autor: Fernando Fernán Alonso

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Published by Ramazzotti - en Cuentos
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